Tu connais Scott Pilgrim? Non? C'est un tort, parce que c'est une des séries les plus drôles de ces dernières années.

Scott Pilgrim est un jeune homme de 25 ans habitant Toronto, issu de l'esprit de Bryan Lee O'Malley. Insouciant, feignant, un brin crétin, il habite dans un bouge avec son ami homo Wallace, est bassiste dans un groupe, Sex Bob-omb, et sort avec une lycéenne Asiatique, Knives. Tout se passe bien jusqu'au jour où une drôle de fille en roller s'incruste dans ses rêves, avant de lui apparaître en réalité à la bibliothèque. La vie de Scott change alors du tout au tout.

Scott Pilgrim, c'est avant tout un mélange réussi de jeu vidéo, de comics, de manga. Pas de temps mort, du crétinisme à haute dose et un côté feuilleton en font une série hautement addictive. Mais surtout, Bryan Lee O'Malley a beau multiplier les gags gros comme moi, les retournements de situation invraissemblables, les clichés effarants, il arrive toujours à faire passer le tout grâce à des dialogues percutants, vifs. Ca fuse de partout, c'est souvent inattendu...

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Bref, si tu veux savoir si Scott arrivera à vaincre les 6 ou 7 mauvais ex-petits amis de ramona, si Knives prendra bien le fait que Ramona entre dans la vie de Scott, si Sex Bob-omb arrivera à terminer un concert un jour, et si tu veux un excellent sitcom en bd, prends toi Scott Pilgrim.

Scott Pilgrim's precious life, Scott Pilgrim vs the World, et Scott Pilgrim and the Infinite Sadness, par Bryan Lee O'Malley, Oni press, 11$95 le volume, série en cours.

C'est parti pour Spell, qui aurait pu faire bouger un petit paquet de popotins à la fin des 70's.

Il arrive. Lunettes de soleil. Veste bleue, chemise blanche, ouverte, cravate négligemment dénouée, pantalon noir. Grande asperge à la coupe mi crooner, mi Tony Vairelles. Improbable. Maigre comme un clou, raide comme un piquet; mais une présence.

Piano, un accord. Guitare qui donne le rythme. Basse hypnotique. Et puis il ouvre sa bouche, donne de la voix. Grave, sarcastique, une voix qui te chante l'amour comme personne, et une voix qui te glace lorsqu'elle te hurle sa haine à la gueule. Une voix qui raconte, qui t'entraîne dans sa danse. Tu l'imagines, cette voix, ce grand maigrichon, dans un vieux rade au comptoir graisseux, avec de la fumée partout, une odeur de vieille clope qui l'imprégnera encore dix ans après que le patron aura mis la clé sous la porte, une beauté sur le retour au bar, avec la couche de maquillage qui forme des sillons sur sa figure, le rouge à lèvres phosphorescent qui déborde sur sur son début de moustache, la permanente péroxydée et l'air dédaigneux de rigueur.

Et lui, il chante. Il emplit son morceau de « fuck », « motherfucker » et autres mots de dieu, te raconte une tuerie comme on parlerait de sa dernière virée avec sa petite amie, bouge comme un pantin, par saccades, les articulations saillantes, les membres qui partent un peu où ils veulent...

Derrière, les autres musiciens, costumes sobres, tons sombres, airs sérieux. Concentrés. Pendant qu'il fait le tour de la scène, impose sa présence, donne de sa personne, ils se font oublier. Immobiles, muets, leurs instruments jouant le même thème, inlassablement. Univers presque contraires qui se rencontrent, harmonieusement.

Le morceau va crescendo, imperceptiblement. Et puis un bruit de coup de feu qui fait sursauter, et arrive un cri, aigu, qui vrille la tête du spectateur médusé, pris au dépourvu. Paroxysme de la chanson. Un grand corps tout sec qui se recroqueville autour du micro, qui se déchire la gorge. Derrière, ça s'est à peine emballé. Juste ce cri doublé par le guitariste. Répeté. Encore. Encore. Inlassablement. Les lumières du studio qui stroboscopisent, rendent la scène floue. Et puis d'un coup, c'est fini. Dernier coup de cymbale, tout le monde s'arrête. Silence dans la salle. Moment magique, rare, sur un plateau de télévision. Et puis les applaudissements, timides puis furieux. Retour sur l'animateur. Retour dans la vraie vie.

La première fois que j'ai entendu Nick Cave, c'était sur Stagger Lee, c'était à Nulle part ailleurs. J'avais 15 ans.

Ça marque.

1932. La crise. Freddie, lui, ne la voit pas, sont truc, c'est le cinéma, qui fait rêver, frissonner d'excitation, rire, qui donne le plein d'émotion à un gosse de Marian. Il voit bien que son père file un mauvais coton, mais ce qui lui importe avant tout, c'est qu'il laisse la bouteille de whisky qu'il a éclusé dans la journée sur la table du salon. Après tout, c'est grâce aux consignes des bouteilles qu'il peut se payer sa tranche de rêve hebdomadaire. L'insouciance, en ces temps cruels, ne dure jamais longtemps.

Al en a assez. Assez de ce père alcoolo qui utilise la moindre excuse pour ne pas chercher du boulot. Marre d'être le seul à subvenir aux besoins de la famille. Marre que l'argent qu'il a gagné disparaisse brusquement et qu'une nouvelle bouteille apparaisse comme par magie dans la main de son père. Alors un jour il pète les plombs, crie sur ce géniteur penaud mais incapable de faire le premier pas pour se désintoxiquer. Mal rasé, les yeux chassieux, vieilli avant l'âge, l'homme commence par se rebeller, tente d'imposer un respect qu'il ne détient plus depuis longtemps. Et puis, il voit Freddie qui espionne par la porte entrebâillée, et ce dernier sursaut s'envole, la honte envahit tout. Il écoute son fils l'accabler de reproche, tente de balbutier une fois de plus ses excuses débitées mille fois, comme un boxeur groggy essaierait de lutter malgré l'avalanche de coups que son adversaire fait pleuvoir sur lui. La tête entre les mains, pendant que les paroles de son fils ouvrent de profondes blessures dans sa fierté, il se laisse doucement sombrer. Al vocifère, toise son père d'un oeil méprisant. Il se sent fort, il s'acharne.

Freddie est dans la pièce. Il entend, il voit tout. La honte du père de savoir ce que son plus jeune fils pense de lui. Celle de ne plus inspirer que du mépris à Al. Et puis la colère qui monte, finit par prendre le dessus. L'empoignade soudaine qui s'ensuit. Les cris de Freddie, et finalement la douleur dans son pied, alors qu'Al l'écrase de tout son poids pour se dégager. Le moment de folie qui disparaît, ne laisse que la honte, le dégoût de soi, l'amour pour ses fils. Il réalise l'absurde de la situation en même temps qu'Al. Ils s'étreignent, violemment, convulsivement, sanglotent des excuses. Freddie regarde, sans comprendre toute la complexité de la scène, mais ressent les motions de sa famille, les prend comme une claque.

Cette nuit, Freddie pense que rien ne sera plus pareil. Le matin lui donne raison. Sur la table une lettre qu'Al lit avec désespoir. Le père est parti. Trouver du travail ailleurs qu'à Marian, dit-il. Il compte sur Al pour prendre soin de son frère, mais Al est jeune, et la crise cruelle. Rapidement, il se retrouve réduit à voler. Suivi discrètement par Freddie, il tente une première fois d'agresser un homme, qui se révèle être une proie récalcitrante. La police arrive. Al supplie Freddie de fuir. Course. Vers la maison. Vêtements. Argent. Fuir, vers la voie ferrée.

C'est le début de l'aventure de Freddie, à la recherche de son père. La rencontre avec Sam, le roi d'Espagne, qui sauvera son innocence. La route. Les trains : wagons de marchandises, essieux, toits, tout est bon pour voyager. L'arrivée à Detroit, le début de la chasse aux communistes, les grèves. La pauvreté, la vraie faim, les nuits à la belle étoile. L'amitié, la solidarité, les trahisons, parfois. La communauté, dure, mais soudée. Les petits riens qui rendent heureux.

La mort.

Mais surtout la route. D'Ouest en Est. D'Est en Ouest. Le territoire des Hobos, et celui de Sam et Freddie, les Rois Vagabonds.

Les Rois Vagabonds,

James Vance-Dan Burr,

Vertige Graphic

17€

1993. Deux premiers livres sortent à peu près au même moment en Grande-Bretagne. L'un fera le tour du monde, deviendra un véritable phénomène de société, incroyablement popularisé par son adaptation au cinéma. L'autre, s'il aura son succès, sortira difficilement des frontières d'Albion.

Les deux romans présentent des similitudes certaines. Chacun conte l'histoire d'une bande de zonards perdus dans un monde qui ne veut pas d'eux. Entre drogues, expériences hallucinatoires et satisfactions immédiates mais frustrantes, ils errent, vont de déception en déception, le tout dans une ambiance musicale technoïde.

L'un s'appelle Trainspotting, et Irvine Welsh est son auteur. Son territoire : Edimbourg.

L'autre, c'est Vurt, il est sorti du cerveau tordu et génial de Jeff Noon. Manchester est son terrain de jeu.

L'histoire des déboires des publications de Jeff Noon en France est assez révélatrice de ces difficultés à franchir la Manche, malheureusement. Pourtant, Flammarion y avait cru, à cet auteur. En 1998, Vurt est enfin traduit dans notre langue. L'éditeur compte peut-être surfer sur l'incroyable vague Trainspotting, sorti au cinéma un an et demi plus tôt. Le livre reçoit un bon accueil critique, mais les ventes ne suivent pas. Pourtant, Flammarion s'accroche, et sortira plus tard le 3e roman de Noon, Alice Automate, qui n'est rien d'autre que le 3e volet des aventures de l'Alice de Lewis Caroll.

Il passera complétement inaperçu. Flammarion jette l'éponge, et ne prendra pas le risque de publier ce qui reste le chef d'oeuvre de Noon, Pollen, pourtant déjà entièrement traduit.

On ne parlera plus de Noon pendant 6 ans en France.

Et puis en 2006, un petit éditeur ressort le loup du bois. Matthias Echenay, patron de La Volte, a lu quelques romans de Noon et en est devenu un fan hardcore. Il décide que ce gars doit absolument être réédité chez nous, et surtout retraduit, la première adaptation du Vurt ne faisant selon lui pas honneur à l'auteur. La moitié de ses sorties annuelles sera donc consacré à l'univers Noonien, soit 2 livres sur les 4 que La Volte sort chaque année. C'est ainsi que Pollen fera son entrée dans les rayons des libraires en juin 2006, suivi par un Vurt relooké et retraduit pour l'occasion.

Mais qu'est ce que c'est, le Vurt?

Une réalité onirique. Un rêve en quelque sorte, actionné par des plumes que l'utilisateur s'enfonce dans la bouche. Un monde parallèle, vecteur de toutes sortes de sensations. Des plumes, il y en a de toutes sortes : les roses pornos, les bleues soft et légales, les noires dangereuses et interdites... les jaunes. Les mythiques jaunes, dont tout le monde a entendu parler mais que personne n'a jamais vu, à part peut être Game Cat... Et Scribble.

Scribble se souvient bien de la jaune qu'il a tenu entre les mains. Après tout, c'est à cause d'elle qu'il a perdu sa soeur Desdemona dans le Vurt, et qu'il s'est retrouvé avec ce truc à tentacules qu'il appelle Thing à la place. La jaune est un portail. Si on se perd dans le Vurt et que l'on ne retrouve pas son chemin avant la fin du temps, on est condamné a y rester. Mais le Vurt pratique l'échange équivalent. Tout être prisonnier du Vurt doit être remplacé par un être de même valeur dans le monde ''réel''.

Depuis ce jour, Scribble cherche une autre jaune, pour ramener sa soeur. Le problème, c'est que récemment, il a eu une petite embrouille avec une flic, et celle-ci ne veut plus le lâcher. Se cacher ne sert à rien, elle a une ombre comme coéquipière. Il faut fuir, pas le choix.

Le côté SF du livre te fait peur? Il n'y a pas de quoi, ce n'est vraiment qu'un enrobage, une manière détournée de parler du monde actuel, une manière de questionner notre perception des choses. On retrouve chez Noon la préoccupation principale de Phillip K. Dick : Qu'est ce que le réel? La réponse de Noon est floue. Il brouille les pistes. Les mutations que ses personnages subissent (hommes-chiens, ombres, Zombies dans Pollen) sont la preuve que les deux mondes sont intimement liés. Dès lors, qui peut parler de réalité et de rêve? D'autant plus que tout obéit à des lois, chez Noon. Des règles floues, tordues, perverties, mais qui existent bel et bien. C'est là qu'apparaît l'ombre de la plus grosse influence de Noon, celle de Lewis Caroll et de son pays des merveilles soumis au même genre de règles et qui déjà questionnait le réel de manière frontale. Vurt, c'est un Alice qui sent sous les bras. Le Manchester de Noon est sale, plein de merde, rempli d'odeurs, et ses personnages sont à l'avenant. Sa vision du sexe s'en ressent. A la fois joyeux et dangereux, l'acte est vu comme quelque chose de puissant, de liquide, complètement organique et fusionnel, quelque chose de signifiant et de fondateur. On se focalise sur les sensations, sur le mélange : Odeurs, bruits, textures, caresses ou pincements, langues qui goûtent la sueur, salive, cyprine et sperme se mêlent en une sorte de danse de vie et de mort remarquablement décrite, et disons-le cela nous change de la vision adolescente, frustrée, froide et métallique du sexe décrit habituellement dans la SF en général et dans le mouvement cyberpunk en particulier. Une sensualité que l'on retrouve dans beaucoup d'autres aspects du livre : par exemple, l'introduction de la plume de Vurt dans la bouche du personnage qui s'apparente diablement à une pénétration, ou ce lubrifiant universel, le Vaz, dont tout le monde s'enduit, et qui sert à tout. Imagine, lecteur, une ville emplie de gens qui se coiffent à la mouille tous les matins...

Tout cela est accentué par un style nerveux et inventif, empli de néologismes, de jeux sur les mots, qui balance comme une musique bien rythmée. Noon est un touche à tout de talent (musique, théâtre, peinture...), et ça se voit. Il utilise son expérience pour l'efficacité, ne se regarde jamais écrire.

Tu es comme Folie, tu aimes les récits un peu bien avec des flics, de l'action, des flingues et de la psycho sombre? Alors fonce sur Vurt (ya même des zombies dans Pollen, si c'est pas le paradis, ça...)

Avec des slogans comme ça, Noon devrait me payer, je vais lui apporter un empire de pognon en moins de deux.

Vurt et Pollen de Jeff Noon

Editions La Volte

22 euros.